第3章 这蛋炒饭的味道？

他弟不理，又抓一把，边嚼边看他：“哥，你这饭要是摆出去卖，我同学肯定抢著吃。”

林辰没笑。

他看著三个人把饭吃完，碗底朝天。

心里绷了一晚上的那根弦，鬆了一点点。

就一点点。

第二天傍晚，林辰出门了。

他没去远的地方，就走到巷子口，拐进夜市东头那个小亭子。

老林坐在里头，一件褪色蓝制服穿了五年，袖口磨得发白，他管这片夜市二十多年，三十多个摊位的位置，全由他定。

林辰来过四次。每次带点热乎的，说是家里顺手做的，老林一开始不收，后来尝了块葱油饼，才笑著接了，说：“你小子挺会来事。”

这次他什么都没带。

他站在亭子外，等老林抬头。

“哟，又来了？”老林放下手里的单子，“今天没带吃的？”

“今天想请您帮个忙。”林辰说。

老林眯眼看他，没接话。

林辰从兜里掏出一个红包，放在窗台上，红纸包著，五百块，他攒了两个月。

“我想摆个摊，卖蛋炒饭。”他说，“位置不用太好，能让人看见就行。”

老林看著那红包，没动。

半晌，他伸手，把红包推回来。

“我管了二十年夜市，收过烟，收过酒，没收过为梦想给的钱。”他顿了顿，“上个月有个卖煎饼的，给我八百，我也退了，为啥？他那饼，我自己都不想吃第二口。”

林辰站著，没说话。

“你那个饭，带来了吗？”

林辰愣了一下，从包里掏出保温盒，打开。

老林接过，夹一筷子塞嘴里。

嚼了两下。停了。

又夹一筷子。

嚼著嚼著，他抬头看林辰，眼神变了。

“这是你做的？”

“嗯。”

“学了多久？”

“没学。自己试的。”

老林没再说话，把饭盒里最后一粒米挑乾净，放下筷子。

“东口第三档，原来修鞋的，上周搬了，空著。”他说，“明天开始，归你。”

林辰愣住。

“三个月试岗期，卫生、用电、时间，一条都不能犯，被投诉两次，立马撤摊。”

林辰张了张嘴，声音卡在喉咙里，他弯下腰，鞠了一躬。

直起身时，老林已经把红包塞回他手里。

“拿走。”老林摆手，“別让我看见。”

林辰攥著那个红包，攥得手心发烫。

他转身要走，老林在背后喊：“名字想好了没？”

“辰味蛋炒饭。”

老林点点头：“还行。听著踏实。”

林辰往家走。

路过菜市场，那个卖鸡蛋的大姐正在收摊，看见他，愣了一下：“哎，你怎么又来了？明天还买蛋？”

林辰站住。

他看著大姐，突然笑了一下。

“买。”他说，“以后天天买。”

回到家，他妈在厨房洗碗，他爸坐在客厅看报，他弟趴桌上写作业。

没人问他去哪儿了。

他走进自己房间，翻开本子，在最后一页写下：

东口第三档。明天。

写完，他盯著那行字看了很久。

然后他把本子合上，手按在封皮上。

七锅，五百块，四次敲门，一盒饭。

换一个机会。

值不值，明天才知道。

但至少——

他站起来，走到窗边。外面黑著，但巷子口那排夜市摊的灯已经亮了，一串一串的，跟糖葫芦似的。

他想起那七锅糊了的饭。

想起老林嚼第一口的表情。

想起他弟烫得直哈气、却捨不得吐的那句话。

他站在窗边，没动。

明天。

天一亮，他就站到灶台前。