“该你了。”
他说。
对面的赌徒脸色白了，他的手放在桌面上，控制不住地在颤，微微的，细细的，他自己也发现了，把手压在桌上，更用力，还是在颤。他没有伸手去碰那把枪。没有人伸手。
周围的人慢慢站起来，椅子被推开，那些声音一把接著一把，像是某种信號。有人的手已经伸向了腰间，没有完全抽出来，隨时准备著。整个赌场在这张桌子周围形成了一个圈，那个圈越收越紧，像绳子，像水，像某种没有明確边界却確实在收紧的东西。
赫尔靠在椅背上，把腿交叠起来，放鬆得像是坐在他那张窄床上。他扫了一眼那个圈，那些脸，那些武器，脸上的表情没有任何变化。
“怎么？“他说，“都不敢？”
有人骂了一句，爱尔兰口音，骂得很流利。有人把刀抽出来，刀身在昏黄的灯光下反出一道细线；有人把枪掏出来了，没有举起，但握在手里，刻意让它被人看见。
赫尔没有动，他就坐在那里，坐在那个越收越紧的圈的中心，像是坐在剧院的舞台上。这个念头在他脑子里短暂地出现了一下。
就在剑拔弩张之际——
“够了。”
一个声音从人群后面传出来，不高，没有刻意抬起，但它有一种质地，一种让周围所有声音都在它落下的那一瞬间让出位置的质地。
所有人停住了，那些准备好的手都停在了准备好的地方，没有收回，但也没有继续。
人群让开一条缝，一个独眼的男人从后面走出来。
他身材不算高，但结实，那种结实不是刻意练出来的，是长期的使用身体的结果，肩膀宽，脖子粗，走路时身体的重心很低。左眼戴著一块磨旧了的皮革眼罩，右眼很亮。他的衣服比周围大多数人乾净一点，深色的，没有任何装饰，但剪裁合適，不是为了好看，是为了不妨碍动作。
他走到桌边，把那个还坐在原来位置上的赌徒拎起来，那个动作轻巧得像是拎一件外套，把他挪开，自己坐了下来。他没有急著说话，只是先看了一眼桌上的枪，看了几秒，把它从中央推到一边，然后看向赫尔。
“这种游戏，”他说，带著很轻的爱尔兰腔，不重，但在那些元音里藏著，“还是留给美国佬吧。”
他的语气不快不慢，像是在评价一件与自己无关的事，“那些人把什么都变成表演。你要是真想死，我可以帮你省点力气。但別在我这里，弄脏了不好收拾。”
赫尔看著他，把他从进门到现在过了一遍，那双眼睛，那个走路的方式，他坐下来时把枪推开而不是拿走的那个动作。
“你是这里的老板？”
“你可以这么理解。”
“那你该谢谢我帮你活跃气氛。你这里今天看起来格外沉闷。”
独眼男人笑了一下，那个笑来得快，去得也快，在嘴角停了一秒就撤了。
“你是想掀起石灰屋和罗瑟希德的战爭吗。“他说，语气里没有假设，像是真的在问一个战略问题。
“我不是黑潭的人。”
“你替他们干活。”
“你怎么知道。”
男人靠在椅背上，手指轻轻敲了一下桌面，节奏隨意，“別以为只有雷蒙三世有眼线。罗瑟希德里有什么动静，我这边通常不会太晚知道。”
赫尔的目光冷了一点。“你叫什么。”
“名字不重要。”男人说，嘴角动了一下，那个动作里藏著一点说不清楚是不是自嘲的什么，“这里的人，都叫我——”
他轻轻敲了敲桌面，用的是和刚才不同的节奏，像是某个仪式性的停顿。
“戈尔韦伯爵。”
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